Nunca

A las doce, en el andén de la estación,

esperando al futuro que ha de llegar;

relojes de arena el la pared,

miden la incertidumbre del tiempo;

pasajeros portando ambiguos equipajes

de soledad y comunión con el mundo,

compran billetes hacia ninguna parte,

esperando poder llegar pronto,

para matar el advenimiento un tiempo tardio

que siempre acaba por no venir.

Miradas, sólo miradas.

Y en medio del inusitado silencio

la locura de las palabras asoma;

nadie quiere verla,

menos aún quieren escucharla,

pero se abre paso entre la multitud

Y grita: ¡pasajeros a bordo!,

a las doce en el andén,

donde nunca saldrá un tren,
donde el tiempo ya murió.